tag:blogger.com,1999:blog-47377476590749053862024-02-22T17:11:51.216+01:00Jácaras realesjosé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.comBlogger225125tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-48729307744368581422024-02-15T16:50:00.005+01:002024-02-15T16:51:57.038+01:00De columbas, huevos, vampiros y corazones <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBIMk6KszVmsL0vjvYWEtTzijsV4lb7pqYz-8cnpDgEplbH2hl3b3TPixY_jFEZJN9cWhGtQGKxW8-z1f1rYF0QuF4rZUSIWjl8p7PXtvWp1XoR8WACctC4JlifD0X9T2AoFB_U4cb3eYDEKxsz_muaJWbdVIeOIFJgYpm7fNsi8nmcR73Mv3cg5fR9Dov/s650/650_1200.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="366" data-original-width="650" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBIMk6KszVmsL0vjvYWEtTzijsV4lb7pqYz-8cnpDgEplbH2hl3b3TPixY_jFEZJN9cWhGtQGKxW8-z1f1rYF0QuF4rZUSIWjl8p7PXtvWp1XoR8WACctC4JlifD0X9T2AoFB_U4cb3eYDEKxsz_muaJWbdVIeOIFJgYpm7fNsi8nmcR73Mv3cg5fR9Dov/s320/650_1200.jpeg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><span face="Arial, sans-serif" style="white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: verdana; font-size: xx-small;">Fotograma de El conde, Pablo Larrain</span></span><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"> </span></div><div style="text-align: center;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><p></p><p><span style="font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: verdana;">15 de febrero 2024. El año está resultando raro. Ya me temía algo pero la cosa se ha confirmado. De momento todo sigue igual, lo cual puede ser motivo de protesta, señoría. Según se mire, elevamos o no elevamos la queja. A más alto si acaso. Más claro es imposible. <b>El Parque Grande José Antonio Labordeta acoge hoy a esquiadores con patines.</b> Si es que eso existe, que vaya usted a saber si existe un deporte como ése. Este año hay JJOO. O sea, que ahora estamos en las Olimpiadas. Que a veces lleva tilde y otras no. Yo me recuerdo diciendo así, Olimpíadas. Que suena a más griego antiguo. El idioma que ya no existe desde que no existe el COU. Creo. O así. </span></span></p><p><span style="font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></span></p><p><span style="font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: verdana;">Estoy viendo y oyendo zurear más palomas que de costumbre. <b>Hay un revival de la columba. </b>Si le preguntas al asistente virtual seguro que te sabe su origen. Realmente aunque no se lo preguntes, él o ella ya sabe y se sabe lo quieres saber o lo que te lo preguntas. Seguramente lo esté leyendo mientras escribo. O mientras lo pienso, que en definitiva viene a ser ya lo mismo. Se nos comen vivos, como dicen que hacen las palomas con sus crías. Al menos acaban con ellas. Quiero creer que ni una cosa ni otra, pero al menos que sólo sea lo segundo.</span></span></p><p><span style="font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></span></p><p><span style="font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: verdana;">Quien se come los órganos de la gente es El conde, la última película de Pablo Larrain. <b>El Conde es un vampiro metido a dictador</b> y aunque no es su mejor título Larrain sigue tocando los huevos. Qué fue antes, el huevo, la paloma o la gallina. Según el asistente, el huevo. Porque hubo otros animales antes que gallinas o columbas. Y que hombres. Aunque a veces no lo parezcan porque las apariencias engañan. Que se lo digan si no a las víctimas del vampiro.</span></span></p>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-80578391473221157442024-01-22T16:44:00.003+01:002024-01-22T16:44:20.966+01:00Volare<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8EN025EetQohuh8fkPfnSOZIC6HJjhM8lZ67_aioCLiVAcr1a0PRFWDB8gptJWblpzP3DhLqxM3UChMabvoPwAEyqUUITNG0ghn5o4seTdr1Gk_aC88NmLMldtTQYDlCypkAYzy31GDf8Lbahi_UsV0LmLv-HUH9hbHt27J3aqfSU8YWT-ldoNsvOj877/s1200/standard_compressed_Fosse_skalert.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="712" data-original-width="1200" height="190" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8EN025EetQohuh8fkPfnSOZIC6HJjhM8lZ67_aioCLiVAcr1a0PRFWDB8gptJWblpzP3DhLqxM3UChMabvoPwAEyqUUITNG0ghn5o4seTdr1Gk_aC88NmLMldtTQYDlCypkAYzy31GDf8Lbahi_UsV0LmLv-HUH9hbHt27J3aqfSU8YWT-ldoNsvOj877/s320/standard_compressed_Fosse_skalert.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;">Jon Fosse</span></div><p></p><p><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p><span style="font-family: verdana;">Un helicóptero surca (por segunda vez) el parque José Antonio Labordeta.<b> Por cierto, 22 de enero de 2024.</b> Iba a poner 23, el año. La costumbre. El caso es que un helicóptero surca un parque y ya estamos en el año que viene después de 2023. Tenía ilusión de escribir 2023. El caso es que nadie sabe por qué surca los cielos un helicóptero. Para qué sirve un helicóptero. ¿Los helicópteros pueden surcar los cielos en la gran ciudad?<b> ¿Los helicópteros se alquilan?</b> ¿Te puedes subir a un helicóptero porque sí? O dónde aterriza un helicóptero. ¿Tienen plaza propia, se tienen que ir al aeropuerto?</span></p><p><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p><span style="font-family: verdana;">Da tiempo a pensar las cosas y de otra manera en un parque como el de José Antonio Labordeta, que mandó a la mierda muchas cosas, entre ellas a ellos. Aquella vez. <b>Hace un poco de fresco.</b> Y yo sigo leyendo a Jon Fosse (que escribe sin parar sin poner comas ni puntos y mucho menos punto y coma o dos puntos igual que alguna vez hice yo antes de saber que existía Jon Fosse que es noruego como de ascendente noruego era Bob Fosse el de Cabaret pero también el de Lenny y el de All that jazz aunque lo de ahorrarse los signos de puntuación no pude inventarlo ni yo ni nadie porque ya estaba inventado lo que no sé es quién y cuándo ni cómo igual era que la máquina de escribir se encasquilló o era de baratillo y le faltaban teclas o fue que no lo repasó el que lo inventó) que escribe siempre igual que todos los que escriben, sólo que se le olvidó poner puntos, comas; incluso puntos y comas. Un escritor total. Y Nobel.</span></p><p><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p><span style="font-family: verdana;">Lo siento, hace fresco y <b>por aquí no pasa ya ningún helicóptero más.</b> Y yo que creía que a los helicópteros también les gustaba jugar.</span></p>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-70904407988836894492023-11-15T17:02:00.001+01:002023-11-15T17:02:16.327+01:00Ladran (o no)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyI8fqvNNywJb8-u6bR16QR2c7ATQaUQX2fIijrahDYXr8lvGeGk-Gx0MuAteA5vWkiOyZBfFgcyD8WG9gsNaKVY-5ZG0EETJFSNIM34Qdd0Hp6gxOts65rHQJFedNTJzPMkg6BRE_DjfmSP6x5IEMTPX4r6xPWBOamkATZSWBhyphenhyphenQnkIjLSWnLGDaxFCEr/s4032/PXL_20231115_155027948.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyI8fqvNNywJb8-u6bR16QR2c7ATQaUQX2fIijrahDYXr8lvGeGk-Gx0MuAteA5vWkiOyZBfFgcyD8WG9gsNaKVY-5ZG0EETJFSNIM34Qdd0Hp6gxOts65rHQJFedNTJzPMkg6BRE_DjfmSP6x5IEMTPX4r6xPWBOamkATZSWBhyphenhyphenQnkIjLSWnLGDaxFCEr/s320/PXL_20231115_155027948.jpg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">15 de noviembre </span></div><p></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">15 ya de noviembre de 2023. Voy a escribirlo así. Quince ya de noviembre. Se lee casi mejor. Decirlo en número parece que lo mires en un calendario. Y si escribes quince, además lo lees. Quince. Como suena. En alemán suena todo más raro, pero ése es otro tema. Un perro suelto ladra casi lastimero en el Parque Grande José Antonio Labordeta. Silban a otro perro. Silbar y obedecer. Hacen 20 (veinte) grados de tiempo muy suave. Si no hay cierzo ya se sabe. Los perros ladran más si hay cierzo, si no. Pregunta. La observancia podría responder. Si en el transcurso de una semana uno se queda observando a los perros (¿tienen que ser los mismos?) si ladran o no ladran según haya cierzo o no soplando. Para ello es imprescindible que un día al menos haga cierzo. O viceversa implícita. Otra cosa es que además lo hagan o no de forma lastimera. Diversos tipos de ladrar. Si los perros hablasen podrían contestar ellos mismos y de paso nos ahorrarían la observancia de toda una semana. Estaría bien que un perro (puede ser cualquier tipo de raza) apareciese en un programa vespertino diciendo que hoy, como no hace cierzo, me entra la pereza y no ladro; por eso te hablo (risas y guiño cómplice a la enviada especial al Parque Grande José Antonio Labordeta). Estaría bien.</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Cierzo no, pero hay un poco de rasca cuando se va el sol. Es hora de levantarse. Ahora no se oye a ningún perro. Hablar, digo.</span></p>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-25858896584403004782023-06-26T16:04:00.000+02:002023-06-26T16:04:58.561+02:00Antes y después<p><span style="white-space-collapse: preserve;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifg7UehXDeYrTb76_9nMRavP0DI3syv5jEnqoiu8AJQTZDblVVkon1XwVnfqTeNdJBfV-buk-JfHi8wQwhYdHQy16HxeGMPH3pc_pfK4w8eITFJo_fBdb1FpnrKFZrLHreWrKGxfw0DB4mt9inKjerexLH008QVWxlwsZdWDpeSgrwuIPygjrYyraSyAwu/s4032/PXL_20230626_134327456.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifg7UehXDeYrTb76_9nMRavP0DI3syv5jEnqoiu8AJQTZDblVVkon1XwVnfqTeNdJBfV-buk-JfHi8wQwhYdHQy16HxeGMPH3pc_pfK4w8eITFJo_fBdb1FpnrKFZrLHreWrKGxfw0DB4mt9inKjerexLH008QVWxlwsZdWDpeSgrwuIPygjrYyraSyAwu/s320/PXL_20230626_134327456.jpg" width="240" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: x-small;">El árbol-embarazo</span></span></div><p></p><p><span style="white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></span></p><p><span style="white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: verdana;">26 de junio de 2023</span></span></p><p><span style="white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: verdana;">Hace un año tenía el COVID. Un año después, del COVID no hay ni rastro. O lo parece. O lo es. Reviso películas de Esteso. Sí, de Esteso. Pero sin Pajares. A Esteso lo noto más suelto sin Pajares. Busco la sombra porque el sol reina con su justicia. Hay un árbol-embarazo en el <b>Parque Grande José Antonio Labordeta</b> y le hago una foto. Hace un calor de cojones. Pero yo salgo a dar una vuelta pensando a ratos. Sólo a ratos. O sea, todo el tiempo. <b>A ratos hay una nube que tapa el sol</b>. O es el sol el que se toma un respiro. De repente caigo en que estamos en 2023. Ya. Cuando eran otros tiempos 2023 era un año en que yo era más mayor y me imaginaba cómo sería todo en 2023. Ninguno pensaba que hasta podría escribir esto en un móvil. Las cartas, antes, eran siempre en una hoja en blanco, de las que sacan de los árboles. Y había que escribir a la primera. No valía tachar ni se podía darle al delete. Y tampoco valía tirar la hoja a la papelera. Aunque se hacía. <b>Hace esos años no se podía hablar con nadie por una videollamada</b>. Incluso pasabas desapercibido. Vuélvase a leer la frase. Hoy incluso el COVID es parte de la historia. O lo parece. O lo es.</span></span></p>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-50511342407259590582023-05-29T17:08:00.000+02:002023-05-29T17:08:38.416+02:00Érase que se es, fue y será <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1oqSOcAx6r3ZfLbmVTTwpR4Q6N-3Gdo26ZFrM4Uptoj0NW3LmMd9241aXf00GMaFBTDhzDaXAmHRv1VrI-k-CGnT92faCpOfcYHhi5GYESO8nf_UG8dfiCQsDXduwc9LsjSIOBrgWcaMGy2anbQWiVzEEFxhCJxJmblco98Kg0_Mek84Rdg1oQnD1-w/s1250/FxPax2NX0AMAVTh.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1250" data-original-width="1250" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1oqSOcAx6r3ZfLbmVTTwpR4Q6N-3Gdo26ZFrM4Uptoj0NW3LmMd9241aXf00GMaFBTDhzDaXAmHRv1VrI-k-CGnT92faCpOfcYHhi5GYESO8nf_UG8dfiCQsDXduwc9LsjSIOBrgWcaMGy2anbQWiVzEEFxhCJxJmblco98Kg0_Mek84Rdg1oQnD1-w/s320/FxPax2NX0AMAVTh.jpeg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: verdana;"> Con permiso, la novedad</span> </span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><p></p><p dir="ltr" id="docs-internal-guid-98bb1b77-7fff-991a-b249-cec2b8e8bac8" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">No hay novedad nunca</span></p><div style="text-align: center;"><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Lo único que no cambia </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Las edades del hombre</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Giran y más giran</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Las actitudes</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Los errores</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Disimulamos, si eso</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Los lectores</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Las heridas</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Los cabrones</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La tortilla de patata</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Sin cebolla</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Los de siempre</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ésos</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Los de siempre</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Un puño en alto</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Los basta ya se mueren</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Y te ríes</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Y no lloras</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">(<a href="https://twitter.com/olvidoandujar">Mi soulmate</a> tiene perro, nuevo libro y desde el Parque José Antonio Labordeta juego a que verso).</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ñascu también está tristón </span></p><br /><br /><br /></div>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-26967027872995345682023-04-05T01:46:00.007+02:002023-04-05T01:49:43.669+02:00Adiós al lenguaje<p> </p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWqgtw-zLxEMxbX7GRfmqGqhHpvDUXRhlKDM6FpYwqAY9umFmRAguiOnoyHtn2Am4uWTb9Q8HC5xSMNdjyYvum_8Kb-k7t9yzgYiyqvMu0o9N8_PODxc66bkEhw-qeoppyF6uLyXl3zL1WIyAlPqSTsfZCArSe5rHT_aDH4COoXrDvC6iLv76JCWGgkQ/s1200/godard.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="801" data-original-width="1200" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWqgtw-zLxEMxbX7GRfmqGqhHpvDUXRhlKDM6FpYwqAY9umFmRAguiOnoyHtn2Am4uWTb9Q8HC5xSMNdjyYvum_8Kb-k7t9yzgYiyqvMu0o9N8_PODxc66bkEhw-qeoppyF6uLyXl3zL1WIyAlPqSTsfZCArSe5rHT_aDH4COoXrDvC6iLv76JCWGgkQ/s320/godard.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: helvetica;">Godard (AFP)</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><p></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;"><span>4
de abril de 2023. Supongo que hay alguien ahí. Técnicamente ya es
día 5 pero la cama aún está sin deshacer. Todavía es hoy. </span><b>Mañana
pues es el último día de la semana</b><span>, que a partir de jueves para
algunos será más santa. Hoy ya he visto dos películas y no sé por
qué no quería más Spotify. Free. He escrito crítica de una de las
dos películas, para FilmAffinity, de ésas que parecen telegramas.
Todavía, y lo que queda, que será mientras mis dedos escriban, ésas
o sólo de solamente llevarán siempre tilde. </span><b>Me cuesta acostumbrarme
a escribir de la manera ortodoxa el teclado de un ordenador</b><span>. Nunca es
tarde. Cómo seguirá todo por ahí. Supongo que igual. De bien o de
mal. Leo a Aberasturi. O más bien lo que pasa por su cabeza. Creo
que desde que escribo de manera ortodoxa las ideas, al llevar el
ritmo de mis pulsaciones, pueden tomarse su tiempo. Se tacha menos.
Lo que sí hago mucho es <i>deletear</i>. </span><b>Llamemos a la RAE y que tenga en
cuenta el palabro</b><span>. Que visto lo que hay no sería tan barbaridad.</span></span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;"><span>El
lenguaje se muere, o lo mueren. Godard ya le dijo adiós hace unos
años. Nosotros también despedimos a Godard antes de que cumpliera
noventa y dos. </span><b>El lenguaje no se cuida solo</b><span>. Las palabras no pueden
defenderse. Dan significado a las cosas e incluso al mundo pero en el
fondo adolecen de entidad. Somos muletillas. El medio es electrónico.
Las conversaciones son cifrados y encriptados. Suena un poco así, en verdad. Cripta. </span><b>En el fondo quien dirija todo esto no va tan desencaminado.</b></span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">Ayer,
o sea, el lunes, lo mismo que otros días, lo dije. Ya estamos en
2023.</span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">2023.</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">Acaba
de pasar el camión de la basura.</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-4533341427415458842022-11-04T16:07:00.000+01:002022-11-04T16:07:06.602+01:00 No-tas de un viaje de vuelta<p><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 11pt; white-space: pre-wrap;"> </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD1_oqLxeXwTHFizAhj648MIMZ9qoGjYoHZlm1D7rF5_GdGMZoZS8IQNuZo6CQlwGqQqYIvujpQOXAeiw7GtvHzDrF8FsS6C0ygou0UoIwZpFZycsS_lnD83-Qo2zmuzBD3H0gN-K-rLhi21oPZn0YM6Ze9BjpVQCBZzwkxloSUQdeQ3-R2if-LK1QWA/s329/lorez-alexandria-this-is-lorez-Cover-Art.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="329" data-original-width="327" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD1_oqLxeXwTHFizAhj648MIMZ9qoGjYoHZlm1D7rF5_GdGMZoZS8IQNuZo6CQlwGqQqYIvujpQOXAeiw7GtvHzDrF8FsS6C0ygou0UoIwZpFZycsS_lnD83-Qo2zmuzBD3H0gN-K-rLhi21oPZn0YM6Ze9BjpVQCBZzwkxloSUQdeQ3-R2if-LK1QWA/s320/lorez-alexandria-this-is-lorez-Cover-Art.webp" width="318" /></a></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 11pt;">Descubramos</span></span></div><p></p><span style="font-family: verdana;"><br /></span><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;">No. No has escuchado bien el Dream a little dream of me hasta-que-no-escuchas-bien-el-contracanto-de-Satchmo <b>cuando Ella hace el canto.</b></span></span></p><span style="font-family: verdana;"><br /></span><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;">Bird. Aka Charlie Parker. Aka Eastwood del 88. El pájaro escucha que por la radio del coche emiten la versión que King Pleasure le ha hecho en vocalese de<b> su sempiterno Parker's Mood</b>. Vaya mierda. Viene a decir el acompañante. Y Parker, que escucha bien escuchado, le dice a su acompañante Shut-up.</span></span></p><span style="font-family: verdana;"><br /><br /></span><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;">Deconstructing Harry. Antes de que Woody Allen se destruya-deconstruya (sí, existe el palabro, sí, existe palabro) en varios sosias-proyecciones con o sin gafas, <b>suena Twisted, suena Annie Ross,</b> suena otra-versión-vocalese de un tema de Wardel Gray, suena durante los títulos de crédito iniciales, suena Twisted mientras Judy Davis sale una-y-otra-vez-en-moviola-en-repeat del mismo yellow cab visiblemente voy-a-darte-pal-pelo. <b>Hay que escuchar mejor a Annie Ross</b>. Mejor, hay que escuchar a Annie Ross. Con o sin Hendricks y Lambert, hay que escuchar.</span></span></p><span style="font-family: verdana;"><br /></span><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;"><b>Escuchar-descubrir a Lorez Alexandria</b>. Decía el Cifu: se puede cantar jazz, no-por-ello-eras-cantante-de-jazz.</span></span></p><span style="font-family: verdana;"><br /></span><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;">Ipse, Jackie Paris.</span></span></p><span style="font-family: verdana;"><br /></span><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;">Los dos sabían cantarle al jazz.</span></span></p><span style="font-family: verdana;"><br /></span><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;">Annie Ross.</span></span></p><span style="font-family: verdana;"><br /></span><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0.0pt; margin-top: 0.0pt;"><span style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;">Y Chet Baker por aquí.</span></span></p><span style="font-family: verdana;"><br /></span><br />josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-73467788763509038042022-08-14T20:43:00.001+02:002022-08-14T20:55:36.225+02:00La mujer que sabía demasiado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb-4OlGf0D0fSej0i-Gm9BjzFaaOSBc52pEtMx5ioek7ciNsdcKddyVhoxKuQCk7iXgE5Iq6OugGxJGgXtt3tWjqjTMVrHnFGGPUpHlfRffZFum10aHGTEqnCZgS34bTz92AEac4ABDXRk2JK0JxvHzRYk52Pw_CMhlE0zdjJAHeUiZjpxMUoBN4lWsQ/s413/marilyn-monroe-the-misfits-movie-film-3.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="413" data-original-width="413" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb-4OlGf0D0fSej0i-Gm9BjzFaaOSBc52pEtMx5ioek7ciNsdcKddyVhoxKuQCk7iXgE5Iq6OugGxJGgXtt3tWjqjTMVrHnFGGPUpHlfRffZFum10aHGTEqnCZgS34bTz92AEac4ABDXRk2JK0JxvHzRYk52Pw_CMhlE0zdjJAHeUiZjpxMUoBN4lWsQ/s320/marilyn-monroe-the-misfits-movie-film-3.jpg" width="320" /></a></div><br /><p dir="ltr" id="docs-internal-guid-e3175097-7fff-f073-d31b-55b7ff273265" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;">En el rodaje de Misfits</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;">Fue hace poco, quizá ninguno nos dimos cuenta. ¿Tú te diste cuenta? Fue hace poco, pero fue hace sesenta años. Ya sesenta años. <b>A Marilyn Monroe la mataron</b>. Hace sesenta años, A Marilyn no le dio por quitarse de en medio. Como todo el mundo sabe, JFK y su hermano Bob. Y Marilyn. Los tres. Y aquello se tenía que terminar. Y terminó. Como todo el mundo sabe.</span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;"><b>Marilyn nunca tuvo padre al que se le pudiera dirigirse así</b>, llamándole Dad. Se confirma que sí que tuvo, como todo el mundo. O más bien, alguien al que se le pudiera llamar así. Con nombre y con apellidos (Y no era Mortenson). Lo sabe todo el mundo sesenta años después. Y f</span></span><span style="font-family: verdana; white-space: pre-wrap;">ue hace poco que todo el mundo lo supiera. Quien no lo puede saber es Marilyn. Lo sabe todo el mundo menos la persona que más lo quería saber. Ella, la madre que la parió, tuvo muchos hombres cuando engendró a la que luego llamaran Marilyn. <b>No quiero hacer juegos de palabras</b>. Para una vez que escribo, voy a escribir bien. Joder. </span></p><p><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;"><b>Marilyn se murió hace ya sesenta años</b>. Quizá no te diste cuenta pero fue hace poco. Quizá estabas ya de vacaciones. Todos necesitamos las vacaciones. Hace sesenta años y hoy. Escucho a Gil Scott-Heron quejarse del jazz robado por los blancos. Y de que, como todo el mundo sabe, hace cincuenta años también, la revolución no vaya a ser televisada. Me acuerdo del día que leí a mi soulmate escribir que Sammy Davis Jr. hizo lo que no hicieron la mayoría de blancos en ese país. Estar muy junto con Marilyn. <b>Marilyn estuvo muy junta con muchísima gente</b> y a veces no era como con el bueno Sammy Davis. Sammy Davis era del clan Sinatra, como Dean Martin o como Peter Lawford, el cuñado de JFK y de Bob. De los Kennedy. El día que mataron a Marilyn Bob y Peter Lawford estuvieron en la casa de Norma Jean. Hace sesenta años. Los tres estuvieron muy juntos ese día, lo malo es que fue la previa de lo que ya se sabe que pasó. </span></span></p><p><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;">Y a las diez de la noche Marilyn se murió. </span></span></p><p><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;">Scott-Heron todavía se sigue quejando.</span></span></p><p><br /></p>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-7202552533606863762021-08-11T17:00:00.004+02:002021-08-11T20:28:13.890+02:00Los patos también vuelan<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixu_7Kn6RV1xGgWRoiYjlsEaZv-A8qMnLtRAsIVcP43qXB7HPIlOTc8w3weBK2cDB03mle9bO3MzsCQHQ-XIWNSdbw9KWYIYpctmCv4RoQ12FDHeYY-r_nKi_fUEiSVVBmqTNYiXgBgUe1/s1371/002.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1371" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixu_7Kn6RV1xGgWRoiYjlsEaZv-A8qMnLtRAsIVcP43qXB7HPIlOTc8w3weBK2cDB03mle9bO3MzsCQHQ-XIWNSdbw9KWYIYpctmCv4RoQ12FDHeYY-r_nKi_fUEiSVVBmqTNYiXgBgUe1/s320/002.jpg" width="224" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;">Sobre</span><span style="font-family: verdana;"> lo infinito, Roy Andersson, 2019</span></div><div style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: left; widows: 2;"><span><span style="font-family: verdana;"> </span><span style="font-family: verdana;"><span style="font-style: normal;"><br /></span></span><span style="font-family: verdana;"><span style="font-style: normal;">11
de agosto. 2021</span><span style="font-style: normal;">.
El día todavía es muy largo. Los patos fluyen por el estanque del
parque. Ser pato y zambullirme, desaparecer como hacen los
patos de los estanques de los parques. <b>Si Roy Andersson fuera de
Zaragoza</b> grabaría con el móvil a este pato
que hay en el estanque del parque. Roy Andersson es sueco y hace
películas con un solo plano, que ya de planos-secuencia han pasado a
llamarse planos-Roy Andersson. Los suecos no son neutros, creo, la
mayoría de los suecos son rubios pero en los juegos olímpicos veo
cada vez más afro-suecos y las afrosuecas son bastante guapas. Roy
Andersson (todavía, que yo sepa, váyase a saber usted) no ha
grabado patos pero sí palomas que reflexionan sentadas en la rama de
los árboles. Quizá las palomas, pocas, que hay en el parque se echan a
volar porque un segundo antes han dejado la reflexión. Aunque <b>en la
última película de Roy Andersson las personas también vuelan</b>.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: left; widows: 2;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-style: normal;"><br /></span></span></div><div style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: left; widows: 2;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-style: normal;"><b>A
Roy Andersson el pato del estanque del parque se le quedaría mirando</b>
o igual era al revés y es Roy Andersson el que se le queda mirando
al pato en el estanque del parque. Y en el último momento el pato se
echa a volar, los patos vuelan, menos el pato Donald que suele salir
por patas. Aquí se llamó pato Lucas al pato Daffy, que era negro en
contraste con el pato Donald que era blanco y Daisy también, que era
su novia o su follamiga aunque mucho menos inocente que su novio
o su follamigo. Lucas el pato no tenía novia ni follamiga. Lucas el
pato ni siquiera tenía a nadie y por eso tiene todo el rato cara de
mala leche. <b>Lo que pasa es que a un pato no lo entiende nadie</b> aunque
eso no es excusa porque a Donald el pato todavía se le entiende
menos y tiene novia o follamiga aunque a veces esputa y los ojos se
le ponen rojos. Daffy tiene el teléfono de Donald pero nunca le
llama y Donald dice que si Daffy no le llama él tampoco. Cuestión
de derecho contractual. Tampoco hay superpatos como sí hay
superratones aunque Mickey, que tiene novia pero no follamiga y es
además otro rollo, tampoco ha dicho nada. <b>Igual es que no tiene el
teléfono del Super</b>. Lo que más le jode a Daffy es cuando tiene que
ponerse la mascarilla para entrar al Mercadona. Repito. La
mascarilla, un pato. Daffy.</span></span></div><div style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: left; widows: 2;"><span><span style="font-family: verdana;"><br /></span><span style="font-family: verdana;"><span style="font-style: normal;">Hay
quien tiene mala leche y hay quien tiene mala pata.</span></span></span></div><p></p>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-29592912385547215902021-08-08T16:12:00.004+02:002021-08-08T16:15:28.281+02:00La eternidad de las rocas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjevvs0lTw25mZF8dPKLs5YaVitm1PK4MQYMiONZnFTl1gQ0b3VLpZkt1A_MGh2OTt9TZrqXq-KOjmZlElzAt94O69ZFVNQ1ccXpNn6bPF-_58ymFgDP0PLmALMReMzFnFin0-o00doiHsq/s688/laeternidadyundia2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="413" data-original-width="688" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjevvs0lTw25mZF8dPKLs5YaVitm1PK4MQYMiONZnFTl1gQ0b3VLpZkt1A_MGh2OTt9TZrqXq-KOjmZlElzAt94O69ZFVNQ1ccXpNn6bPF-_58ymFgDP0PLmALMReMzFnFin0-o00doiHsq/s320/laeternidadyundia2.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;">Fotograma de La eternidad y un día, Theo Angelopoulos, 1998</span></div><p></p><p><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><div style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: left; widows: 2;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-style: normal;">Ocho
de agosto. Ocho del ocho. 2021. Continúa el día más largo. <b>Agosto
es un mes corto y también un mes largo</b>. Agosto también es un día
muy largo. <a href="http://jacarasreales.blogspot.com/2020/09/rimando-al-miedo.html" target="_blank">El tiempo entre el último post y éste no es largo</a>, es
indecente. Me acuerdo mucho de este blog. Me acuerdo de cuando me
entraba cargo de conciencia: quince días sin escribir. Parecía la
eternidad. Qué es hoy una eternidad. <b>La eternidad no se termina
nunca si es que hay algo que alguna vez se termina</b>. Tú nunca te
terminas y será por eso que también me acuerdo mucho de ti. De
cuando tú y yo y eso. Me acuerdo de muchas cosas que no se terminan
y que a veces están cerca de la eternidad. Estar cerca de la
eternidad tiene que molar. Es estar cerca del final de algo. Por
mucho que digan <b>la eternidad tiene algo de final de un camino</b> y si te
asomas lo ves, ahí abajo. El final. O lo que sea que hay después de
la eternidad. Eternidad a veces suena mal, como una condena. La
eternidad y un día, lo dijo Angelopoulos y yo lo que dicen los
dioses es dogma.</span></span></div><div style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: left; widows: 2;"><span style="font-family: verdana;"><br /><span style="font-style: normal;">Bruno
Ganz en La eternidad y un día. La nariz de Bruno Ganz, chata y
eterna. <b>La nariz de Bruno Ganz no era alemana</b>. La nariz de Bruno Ganz
era suiza. Suiza es eternamente neutra, como el betún. El betún es
una palabra aguda. Me gustan las palabras como betún, que
prácticamente nadie usa. Nadie dice voy a comprar betún. Nadie usa
tampoco betún, entonces para qué ir a comprar betún. <b>Me gustan las
palabras agudas porque la tilde las termina</b>, convirtiéndolas en
eternas, o sólidas como una roca. Una roca es eterna también, a no
ser que alguien o algo las quiebre o las rompa. Entonces una roca,
hay que tener bastante fuerza para quebrar una roca, se convierte en
la madre de más rocas, que no crecen pero sí pueden multiplicarse y
así hasta la eternidad, hasta que llega un momento en que la
partícula de la roca más minúscula sea indivisible y entonces la
roca por fin habrá terminado su eternidad. Un día sucederá eso.
<b>Angelopoulos no jugaba con las palabras</b>.</span></span></div><div style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: left; widows: 2;"><span style="font-family: verdana;"><br />La
roca ha llegado a su final, a su eternidad. El día más largo es ya
eterno.</span></div>
josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-1683607904240988782020-09-29T00:17:00.004+02:002020-09-29T00:17:25.098+02:00Rimando al miedo<blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><p style="text-align: left;"> </p></blockquote></blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-b5uq67ieF74Lv0VlkNL7C1d871K6-52nNP65B2oPFcKRLnmLxSJ6I4PgbHh9sCsUkuyensrOBfKK-3fBe6Zrd9XZKNG1-SNve-CMSGXyP5ec8Zo7kYdyUOE1q78RKpqhZO6Og1MLRzuF/s766/billieenclave.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="766" data-original-width="610" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-b5uq67ieF74Lv0VlkNL7C1d871K6-52nNP65B2oPFcKRLnmLxSJ6I4PgbHh9sCsUkuyensrOBfKK-3fBe6Zrd9XZKNG1-SNve-CMSGXyP5ec8Zo7kYdyUOE1q78RKpqhZO6Og1MLRzuF/s320/billieenclave.jpg" /></a></div><br /><p style="text-align: left;"></p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">El miedo lo definen fácil. Se explica peor. <b>El miedo se vive, te
muere, te atrapa</b>, te devora, te jode, te reprime, te abarata, te
aplasta, te destierra, te castiga, te domina, te roba, te seduce, te
mira y te come.</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">Te ama.</span> </p></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">(<a href="https://jassitup.blogspot.com/" target="_blank">Mi soulmate</a> ha hecho del miedo poesía. Mi soulmate es poeta – <i>mi
soulmate es poeta, no me gusta la palabra poetisa</i>- y le han
publicado En clave de jazz (Lastura Ediciones, 2020), <b>un poemario que
debe degustarse como los buenos vinos</b>, a sorbos de amor, desamor y de
jazz. Esos vinos que tanto le gustan a mi soulmate y que envejecen
mejor a la par que su sabor).</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">(Mi soulmate en uno
de esos lamentos de amor y de jazz ha hecho del miedo poesía y me ha
inspirado escribir).</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;"><b>El miedo rima con
duda y con desamor</b>, con celos y con certezas, con cualquier canción
de Billie y con el Strange Fruit, con rendirse y con derrotas, con
angustia y con naufragios, con futuros imperfectos y con pasados
incesantes. El miedo es la boca del lobo y no encontrar la ballena
blanca pero la ballena no la ves pero está ahí. Al miedo lo conoces
cuando te dices eso del Everything happens to me.</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">(Mi soulmate al
miedo lo rima con amor y con tristeza, con desastres y con ilusiones
rotas. Mi soulmate ha hecho del miedo poesía y al rimarlo hace lo
que no hace nadie. O lo hace como nadie).</span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;"><b>Con el miedo tú
eres presa y el miedo la calamidad atractiva</b>, pero estamos tú y yo y
el miedo también llora y le daremos consuelo y boleto el día que tú
(me) quieras. Nunca se abandona al miedo. ¿Necesario miedo? A veces
nos hace falta un buen maestro.</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">El miedo también
puede ser y es poesía.</span></p></blockquote>
josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-22882302987537525142020-09-08T01:18:00.009+02:002020-09-29T00:18:12.361+02:00Dos es<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1bafDWQ2kPW4vlMJyWdmoDVjZloBvV6hyphenhyphen_3cn44uqlNOVB09w-1wyVTINoynAfWTM7VjLQzv755e3duFnEUv4z-WF8j1ukdkY5De5ZAla6U-x6JCYZlTAZwhivGiJI-9OKWRoe4BMIotR/s600/judee.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1bafDWQ2kPW4vlMJyWdmoDVjZloBvV6hyphenhyphen_3cn44uqlNOVB09w-1wyVTINoynAfWTM7VjLQzv755e3duFnEUv4z-WF8j1ukdkY5De5ZAla6U-x6JCYZlTAZwhivGiJI-9OKWRoe4BMIotR/s320/judee.jpg" /></a></div><br /><p></p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">
Escuchar a Judee Sill tarde. <b>Todo llega y es tarde según se mire y
de todas las maneras</b>. Judee Sill. Vivir toda una vida sin conocer su
existencia, sin saber que alguien se llamaba Judee Sill, que alguien
tuviese ese nombre y cantase y compusiera y viviera. Judee
Sill. <b>En 2020, este día tan largo</b>, a veces da para descubrir a gente
maravillosa. Y Judee Sill lo era. O lo sería, más que nada porque
lo digo yo. Que igual era una hija de puta, pero como no lo sé, me
quedo con mi idea, con mi convicción o al menos fantasía. Judee
Sill duró un par de discos y luego se murió. No tuvo tiempo ni de
retirarse de la escena o de que le hicieran un documental sobre “esa
cantautora que duró dos discos y que lleva más de cuarenta años
retirada de la escena”. No, porque en 1979 la droga la murió. Judee
con dos es y una guitarra. <b>Me gusta Till Dreams Come True</b> y su
canción estrella se llama The Kiss.
</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">Gracias, Judee con
dos es.</span></p><br /><p></p>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-60130542151867390972020-08-05T20:25:00.011+02:002020-08-05T20:44:25.338+02:002020 tiene nombre de sirena<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihUbkxrz2vunI0pOBhFBwk9JceCR4Cxwt3wLRjPEOrvmx4wiU0vSfTuyHUzKR8nVuT01Fa6iP_9YqV5ICKt8eVzhw6gwA3w4tb9-lYLbGiCVum42KMmZy_H-6JFFHCdkbz7qA9C9LEfbCu/s865/sirenag.gif" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="865" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihUbkxrz2vunI0pOBhFBwk9JceCR4Cxwt3wLRjPEOrvmx4wiU0vSfTuyHUzKR8nVuT01Fa6iP_9YqV5ICKt8eVzhw6gwA3w4tb9-lYLbGiCVum42KMmZy_H-6JFFHCdkbz7qA9C9LEfbCu/w320-h267/sirenag.gif" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><font face="verdana" size="2">¿Dibujamos sirenas?</font></div><p></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><font face="verdana">
Suena otra sirena ahí afuera. Afuera es la calle, afuera, la gente, el
mundo, la vida, el virus, el miedo, el no miedo, el verano, el calor,
los cuarenta grados, el año 2020, que <b>parece que más que un año es
una condena</b>, no por nada sino porque parece que nunca avanza y que nunca se va a
acabar, un año del que no nos damos cuenta porque nos detenemos en
otras cosas, en otras historias, ni siquiera nos paramos a pensar en
que tenemos un rey que es un ladrón, en parte porque ya lo sabíamos,
en parte porque parece normal que haya una persona más igual que las
otras y pueda hacer cosas que esas otras personas no pueden o no se
atreven a hacer.<b> El Pisuerga creo que sigue pasando por Valladolid</b>,
así que algunos aprovechan para que, en lugar de que de Guatemala se
pase a Guatepeor, van y se marchan, pongamos a la República
Dominicana a que el descanso sea dominical y eterno. Bien lejos de
donde te puedan molestar. Si hay alguien que en este país, el país
es España, se atreva también a decir que nuestro mayor ladrón es
un rey.</font></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">2020 y hace calor.
Estamos en agosto, que casi hay que pensar para que no se nos olvide
que los días pasan, que 2020 no es un día muy largo, aunque a veces
más que lo parece, lo es. Y con mascarilla incorporada, encima. </span><b style="font-family: verdana;">¿A
dónde te gustaría venir conmigo</b><span style="font-family: verdana;">, si viajar no se hubiera convertido
en lo que es ahora, en la nueva quimera del oro? No sé tú, pero
cogería el primer vuelo o transatlántico si se pudiera o hubiese
enlace con el punto del planeta que parases con tu dedo y tus ojos
cerrados. No sé tú, pero creo que nos saltaríamos algunas
normativas si saliese por ejemplo Nueva Delhi.</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">Apunta, Nueva Delhi.</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><b style="font-family: verdana;">2020 viene antes de
2021 y después de 2019</b><span style="font-family: verdana;">. Conviene recordarlo cuando suenen las
campanadas, no vaya a ser que creamos que el año que tiene que venir
sea un añadido en forma de uno a lo que este año está siendo, un
día muy largo, etc, etc.</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">¿Sonarán sirenas en 2021?</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><b style="font-family: verdana;">Ibrahim Maalouf
tiene nombre de escritor </b><span style="font-family: verdana;">pero lo que este chico hace es tocar la
trompeta. Lo escucho por Tidal. Sus títulos de lo que canta rezan
Doubts, Suspicions, Waiting, Questions & Answers. Tenía olfato
el chico ya en 2012, el año en que decían se iba a terminar el
mundo.</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">Las sirenas son un
personaje mitológico que dan nombre a lo que más suena estos días
(2020…) por la calle, o sea, afuera, o sea, el mundo, la vida, lo
que queda del día (2020...). Lo que no sé y no quiero mirarlo en el
chivato y espía de google es por qué se llaman a eso que suena por
la calles sirena.</span><b style="font-family: verdana;"> Las sirenas suelen estar muy buenas</b><span style="font-family: verdana;">. Su cola de pez
o de pescado (porque las sirenas que yo sepa no están muertas) las
hace un poco menos apetecibles valga la paradoja, o eso es lo que te
dejarías si las sirenas fueran comestibles. ¿Alguien se ha comido
una sirena? La sirena más buena del cine fue Daryl Hannah y se metía
en la bañera de Tom Hanks.</span><b style="font-family: verdana;"> Hubo más sirenas y creo que ya en el
cine en blanco y negro </b><span style="font-family: verdana;">pero ahora, en 2020, o sea, en el día de hoy,
y con los adelantos que hay, menos para las vacunas, de seguro que
las más pudientes se habrán operado. Y ya no estarán tan buenas. Y ya no les quedará nada de sirenas.</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">Espero. Que no se
hayan operado, digo. Corren tiempos imposibles. </span><b style="font-family: verdana;">Ahora sí sabemos el
significado concreto de la palabra tiempo</b><span style="font-family: verdana;">. Con el tiempo lo hemos
sabido. Nos ha costado su tiempo, pero ya. Lo veis, 2020 no iba a ser
un día tan malo. Realmente.</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">Por eso con el
tiempo hay gente que sabe y se fuga. Gente que es más igual que los
demás. ¿Se habrá acordado de meter en el maletín alguna mascarilla?</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">Puta vida. </span><b style="font-family: verdana;">Me
gustaría enamorarme de ti o de alguna sirena</b><span style="font-family: verdana;">.</span></p><br />josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-5669491303898705782020-02-28T19:32:00.001+01:002020-02-29T10:12:30.121+01:00Mañana será bisiesto<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju7lhOX0i9qUlzvj4O991pb7FOj0e515gqo2FEWhuWVejHNyN9ButCjfccN2P2DDYehnKP4IGmsLz-Yt_0FgF8l50vb8waKyTDVcDsT9RYn7gBbQ4VYCorwcXTmH8r2xuSQ-uZNqwvzri0/s1600/8865_945x532.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #eeeeee;"><img border="0" data-original-height="532" data-original-width="945" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju7lhOX0i9qUlzvj4O991pb7FOj0e515gqo2FEWhuWVejHNyN9ButCjfccN2P2DDYehnKP4IGmsLz-Yt_0FgF8l50vb8waKyTDVcDsT9RYn7gBbQ4VYCorwcXTmH8r2xuSQ-uZNqwvzri0/s320/8865_945x532.jpg" width="320" /></span></a></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: #eeeeee; font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: x-small;">Fotograma de Año bisiesto, 2010. Película mexicana, interesante y cruda. </span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #eeeeee; font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #eeeeee; font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #eeeeee;"><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Escribo
desde la última vez. Escribo desde ya no sé cuándo. </span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><b>Escribo
porque me lo pide mi soulmate</b></span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">.
Escribo no porque </span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i>per
se</i></span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"> me
lo haya pedido mi soulmate, sino porque acabo de ver que <a href="https://jassitup.blogspot.com/" target="_blank">mi
soulmate escribe again</a>. Que escriba mi soulmate </span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i>again</i></span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"> es
un bien y una llamada de socorro, una especie de aviso: escribe, me
dice, escribe, me digo, por favor. Y escribo. Escribe mi soulmate y
vuelve a escribir bien. Again. <a href="https://jassitup.blogspot.com/2020/02/sweet-emma.html" target="_blank">Escribe sobre
pianistas con cascabeles en la rodilla</a>, escribe con caricias,
escribe lisa y llanamente bien. Aunque escribiera tan bien como ella,
yo no podría escribir mejor. Escribiría palabras </span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i>insensés</i></span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">,
que diría Jacques Brel. Escribo cosas que sólo leo yo. Escribo
cosas que nadie más leerá. Escribo cosas que me guardo en el
PC. </span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><b>Escribo
cosas que me guardo en el PC</b></span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"> y
que sólo le daría a leer a alguien como mi soulmate. Escribo cosas
que le daría sólo a leer a mi soulmate porque en el fondo se
parecen mucho a mi soulmate.</span></span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #eeeeee;"><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
Escribo cosas con alguna palabrota.
Escribo cosas que en ocasiones no me gustan. Escribo cosas que a
veces no vuelvo a leer. </span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><b>Escribo
cosas que a veces no recuerdo</b></span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">.
Escribo cosas que antes no hubiera escrito. Escribo cosas que me
salen del corazón y otras veces desde más abajo. Escribo cosas sin
parar. Escribo cosas para que algún día las leas tú. Y tú. Y
solamente tú. Escribo cosas que hablan por tus ojos. </span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><b>Escribo
cosas para que tú seas quien les dé el sentido</b></span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">.
Escribo cosas de jazz, de cine, para variar, pero también ya de la
vida, de la vida jodida, de sexo, de amor, de miedos, de películas
otra vez, de Billie Holiday o de Lester Young, de todo lo que no me
atrevo a decir cuando no me atrevo a decir. De la música que no
escucho tanto desde 2020, de Jorge Drexler, de las mujeres que son
hermosas, de mis años, de mi edad, de mi soledad, del snooker, de
Ronnie O’Sullivan, de las cenas, de las comidas, de las magdalenas
que me hago de zanahoria, del tic tac de un reloj, del Zaragoza, del
número 29 </span></span></span><span style="color: #eeeeee; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">de febrero, de Carlos Gardel, </span></span><span style="color: #eeeeee; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><b>de
las fotografías de las actrices de los años 30</b></span></span><span style="color: #eeeeee; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">,
de Jean Arthur, de Margaret Sullavan, de mi soulmate (y culo
inquieto) allá donde esté, de las portadas de discos chulas, de los
libros que leo sin querer saber de ellos, de lo pronto que me voy a
dormir, de caminar, de no bailar, de amar, de lamentar, de recordar,
de dormir y de despertar.</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #eeeeee;"><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #eeeeee;"><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Escribo y me callo, porque a veces es la
mejor forma de hablar. Mañana es un año bisiesto.</span></span>
</span></div>
<br />josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-54531007703971462012019-06-10T20:27:00.000+02:002019-06-10T20:30:22.983+02:00Jazz over me<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZxm0DC7FIF_RqkFrmKkJP9yGCamGDz6YiUYwqWIizpZyL6Sf40-994tG_-_2REVIp0ZNlwC-G3Z4wZad3vkZRW1Snc_u_7tzF1URyIFpODrmXPxDmw53PjUBW2T9AP51WP5L0y98fmQlm/s1600/louisSnitzer003.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="610" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZxm0DC7FIF_RqkFrmKkJP9yGCamGDz6YiUYwqWIizpZyL6Sf40-994tG_-_2REVIp0ZNlwC-G3Z4wZad3vkZRW1Snc_u_7tzF1URyIFpODrmXPxDmw53PjUBW2T9AP51WP5L0y98fmQlm/s320/louisSnitzer003.jpg" width="244" /></a></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: x-small;">Herb Snitzer le hizo esta foto a Satchmo</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Little Johnny Coles.
Erroll Garner. O Johnny Griffin. Eran bajitos. Glenn Gould no. Éste
estaba un poco loco pero no era bajito. Lo dice o lo insinúa
(“extraordinario… pero impregnaba la música con su propia
naturaleza excéntrica”. Yo digo: Keith Jarrett too?) <b>Seymour
Bernstein, pianista y maestro de piano </b>en el documental que Ethan
Hawke realizó sobre este Seymour. Descubrimiento. Visto en Filmin.
La plataforma de cine. LA plataforma de cine.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Michel Petrucciani.
<b>El documental de Michael Radford sobre Michel Petrucciani</b>. Visto en
DVD del Mediamarkt, aunque también está en Filmin. Straight, No
Chaser, documental que sobre Monk, el menos loco de todos los locos,
produjo Clint Eastwood un año antes de que Forest Whitaker se
conviertiera para siempre en Charlie Parker. Y Clint Eastwood ponía
todos los días en Escalofrío en la noche en su programa de radio a
Errol Garner en Escalofrío porque <b>una admiradora suya le pide que
ponga Play Misty for me</b>, que es como en verdad y en origen se llama
la película, del año que murió Louis Armstrong, que fumaba hierba
como en la foto de arriba porque, como el jazz de Cifu para los
amigos, porque sí.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Son las ocho y media
casi. 10 de Junio, 2019. ¿Hay alguien ahí?</span></div>
</div>
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-22409101065879444312018-10-19T20:52:00.000+02:002018-10-19T20:55:58.388+02:00El rey<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDe87gr-bBeRJxJd8dhCYFVU30relTr1XB7o1e5veYBYAvM24pSyiLSD5wSawpcDRKZo0QqZY58OrrJC2ZsJBmL2bouJjp0IrGUm6IplHNP_MVz-yPf9KQaW6BomBOcLCuPrZTS6AJPe72/s1600/Screenshot_20181019-191345.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDe87gr-bBeRJxJd8dhCYFVU30relTr1XB7o1e5veYBYAvM24pSyiLSD5wSawpcDRKZo0QqZY58OrrJC2ZsJBmL2bouJjp0IrGUm6IplHNP_MVz-yPf9KQaW6BomBOcLCuPrZTS6AJPe72/s320/Screenshot_20181019-191345.png" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: x-small;">Martin Scorsese, Princesa de Asturias de las Artes</span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Ayer dijo en Oviedo Martin Scorsese (que desde hoy, por extraño que suene, ya es Princesa de Asturias) que cuando está rodando una película que no le digan ni buenos días, que no le hablen, que en ese momento prácticamente no existe. <b>Sin embargo, hoy Marty (para los amigos) ha hablado</b>. Delante de un micrófono o delante de una cámara en un documental en el que salga con sus longevos padres dice cosas. Habla. No hay quien le calle. Habla como un descosido. Pero para decir cosas con mucho sentido. <b>Si el director italo-americano dice algo, no lo dice por decir.</b> Y hoy en Oviedo ha hablado, ha dicho cosas, como que el cine se está devaluando o que el arte siempre saldrá a flote.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Y esto también:</span><br />
<blockquote class="tr_bq">
<i><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Las películas de Luis Buñuel son más modernas que las cosas éstas, los tuits del twitter.</span></i></blockquote>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Tras esto, sí que no queda más que decir. <b>No</b></span><b style="font-family: Verdana, sans-serif;"> puede decirse más con menos</b><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">. Ni siquiera en un tuit.</span>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-90231138054282746582018-09-11T01:10:00.004+02:002018-09-11T01:11:33.223+02:00Pero lo nuestro es pasar<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV85LMWsSk3qCMAYc9jDRg61h-c9agQsC1A8q4vgO6z9oR5yK1urGXwivxBwuqIq7ml8BYe6QZIfTSfXPvHu2fE9KWqAi5zB14JpvKyq5sqta4F7GCf5sGfQPtWixXzpxuKllEIxLAJehx/s1600/jean-seberg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="496" data-original-width="736" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV85LMWsSk3qCMAYc9jDRg61h-c9agQsC1A8q4vgO6z9oR5yK1urGXwivxBwuqIq7ml8BYe6QZIfTSfXPvHu2fE9KWqAi5zB14JpvKyq5sqta4F7GCf5sGfQPtWixXzpxuKllEIxLAJehx/s320/jean-seberg.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Jean Seberg, 1957 rodando Bonjour tristess</span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">e (C) </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Bob Willoughby</span></span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Sé que, de nuevo, no me voy a dormir. ¿Estás dormida?</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">La tristesse se puede escribir de muchas maneras, pero sólo hay
una en la que se manifiesta. </span><b style="font-family: verdana, sans-serif;">Los italianos decían <i>Buongiorno
tristezza</i></b><span style="font-family: verdana, sans-serif;">. Los franceses, </span><i style="font-family: verdana, sans-serif;">Que c'est triste Venise</i><span style="font-family: verdana, sans-serif;">. Y los
que hablan inglés, sobre todo en Nueva York, dicen blue. </span><i style="font-family: verdana, sans-serif;">Hill
Street Blues</i><span style="font-family: verdana, sans-serif;"> o los </span><i style="font-family: verdana, sans-serif;">Blues del Potato Head</i><span style="font-family: verdana, sans-serif;">. Qué triste,
suele decirse de forma peyorativa (mal dicho) cuando algo es feo o te
han hecho una buena. Lo cual, que te la hagan buena, te pone entre
otras cosas (bien dicho), triste.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><b>Tristeza de amor cantaba Hilario Camacho</b>. Pocas rayitas de
popularidad en el Spotify (disgresión: ¿merecerá la pena el tal
Tidal?). Sé que no es fácil dormise cuando, entre otras cosas,
estás triste. Sé que es muy difícil volver a dormirse en mitad de
la noche poque te has despertado porque estás triste. La verdad es que todo eso, sin paños calientes, es
muy jodido. La congoja y el corazón. Por qué
trae consigo esto (the same old story) siempre septiembre.
</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">No sé si la mejor manera de luchar contra el insmonio que produce
la tristeza es ponerse a escribir pasada media hora de la media
noche. <b>¿Leerás esto cuando haya pasado de largo la tristeza?
</b></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Cosas que no son tristeza: la melancolía, la morriña. Sí, pero
no. El insomnio. ¿A veces le acompaña a su fastidio un puntito de
deleite?
</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><b>La tristeza es como una migraña latente</b>, que siempre está allí
aunque no la notes (¿pongo interrogantes de nuevo?, ¿afirmo o
pregunto?, ¿a veces viene bien que una pregunta se vuelva por si
sola retórica?).</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Si a veces viene bien estar triste, bendita seas, tristeza. Pero
también te digo una cosa: que ahí tienes la puerta.</span><br />
<br />josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-52939089335578851152018-08-07T01:14:00.000+02:002018-08-07T01:14:16.581+02:00Líneas del Summertime<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Escribo esta ¿carta? mientras espero a dormirme. Porque sé que
no voy a dormirme y menos si no escribo esta ¿carta? Llamémosle
líneas. <b>Escucho de fondo a Sonny Rollins</b>, que hace con el saxo lo
que Billie con la boca hacía con el Solitude.
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Sí, es cierto, yo también echo de menos leerte, que me leas, el
contracto de las palabras. Hace tanto calor, Dios Santo.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Echo de menos tu letra, echo de menos tus caricias de jassitup,
que a veces, como el apellido de Marlene, empieza como una caricia y
acaba en latigazo (suave látigo el tuyo que sirve de rúbrica
certera para un escrito-poema-lamento).
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Ahora suena Billie. Laughing at life. Ja.</b></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Cosas que decirte en público. Por qué no. Así se entera nadie.
A menudo me pregunto, casi me cuestiono, si es lo mismo echar de
menos y echar en falta. Como cuando piensas en alguien y su nombre te
provoca un “ay” muy hondo. ¿Sabes?,<b> ya no quiero dormirme
pronto</b>, no al menos hasta que haya terminado esta ¿carta?, estas
líneas.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Billie nos une. Siempre está ahí cuando la necesitas. Tengo
también un e-reader, pero desde hace un mes o menos (El Strange
Fruit, Trump, fuck off).</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ya ni me importa que a mi Nexus 5x no le llegue el Android Pie.
¿Sabes?, escribir con alguien en mente mola. <b>Seduce y activa las
neuronas y más cosas</b>. Casi, casi se me había olvidado.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Leerte. Nadie sabe lo que se pierde. Es como escucharte. Sin casi.
Ese acento del Sur. Mayúsculas, por favor.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hace calor. Y pensar en Billie. El tres en uno lo completas tú.
<b>Voy a soltar un “ay” al aire</b>.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y voy a intentarme dormir.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Zaragoza, mucho calor, más allá de la medianoche.</span><br />
josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-77265677635230037622018-07-31T13:39:00.001+02:002018-07-31T13:43:36.821+02:00Master Ford<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr5K6uuQAcPN1HkpS8bib2LOR3kLQRfxPcc__8PWFJ2VwN5R_X_Vr8RKfG0Uew3DeMzh3QdaO9kPr23hIfGLjE6f1lcSphEfz37nVjdx4x262SABUdmrMSM4JfcFIXPWXyrx2KZPNSyFSR/s1600/searchers.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="374" data-original-width="706" height="169" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr5K6uuQAcPN1HkpS8bib2LOR3kLQRfxPcc__8PWFJ2VwN5R_X_Vr8RKfG0Uew3DeMzh3QdaO9kPr23hIfGLjE6f1lcSphEfz37nVjdx4x262SABUdmrMSM4JfcFIXPWXyrx2KZPNSyFSR/s320/searchers.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: x-small;">La escena máster de Centauros del desierto.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Abro Spotify,<b> Lost Tapes de John Coltrane</b>. Y me entra mucho love.
Love of Lesbian, Vestusta Morla, pero antes molaban más. Y aquí no
escribo. Canícula, que rima con Calígula, aunque sea por los excesos. Me da, 2018 es excesivo, y no pararse a pensar cómo hemos
llegado hasta aquí con 2018. Agosto ya. <b>Me suena un poco todo a
soledad</b>. (Nada, la nada un rey que le prohibe chillar). Que lo
autobiográfico ordene nuestras batallas diarias y todo lo que se escriba uno.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Verbi Gratia.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Anoche, mientras no
me dormía, pensé, bendita ilusión, otra vez en John Ford.<b>
Centauros y los planos fijos</b>. Falsedad del montaje. Planos o
contraplanos. Entre la leyenda y la realidad, hacedle caso al jodido
John Ford, quedaos con la puta leyenda, alejarse de la realidad, ya
lo decía John Ford, y no tenía smpartphone pero sí que tenía,
ojo, un parche. Un niño llora, l<b>a ventana abierta del patio interior me dice que hay una mejor vida más allá de la misma</b>. Y de las lágrimas.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Deberes: ved la escena completa de la foto de arriba y tendréis
un máster de cine acelerado. De los de verdad. Como la cara de Ward Bond, como </span><span style="font-family: verdana, sans-serif;">ese love de John Wayne.</span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: x-small;"></span>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-60538848466373221442018-01-29T13:59:00.003+01:002018-01-29T14:01:35.959+01:00Las cosas que nunca mueren<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8bUwqzWmHHSETG9BVjOJfluMkRPaf78wQRtjC4dQLX5ocvsgrl2ahLc-62hKuj0aeYQm8Um6bonGcfaz2auifnXA6AXK-D_yaENCHImMWWaF-5h76k9bFf_QtcjLxO5rEME9adzn8eez8/s1600/simone.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="922" data-original-width="736" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8bUwqzWmHHSETG9BVjOJfluMkRPaf78wQRtjC4dQLX5ocvsgrl2ahLc-62hKuj0aeYQm8Um6bonGcfaz2auifnXA6AXK-D_yaENCHImMWWaF-5h76k9bFf_QtcjLxO5rEME9adzn8eez8/s320/simone.jpg" width="255" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggoCn4f5wlVVr6XxORtuiwDTmHSE7J1RhEST2FxBnUUNloTvp3cJ-8FIEr9rXcxAto0wsPlwrUA8EWfqT_cTdnBU9pWBRGPCTLUtm62MCfXGfPW6xPYEDDaWpjW1zVowfLLuh7cvBI_NlV/s1600/dorothy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="410" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggoCn4f5wlVVr6XxORtuiwDTmHSE7J1RhEST2FxBnUUNloTvp3cJ-8FIEr9rXcxAto0wsPlwrUA8EWfqT_cTdnBU9pWBRGPCTLUtm62MCfXGfPW6xPYEDDaWpjW1zVowfLLuh7cvBI_NlV/s320/dorothy.jpg" width="262" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxQ5EIUBr7M_9gKra-Uh9Xw7F9_3POICmnQEky_lAG4IZDLUuxYtrx8A5f3MJbuicMD1I_drnFPI1-lGhIIWLYyg0NjGkvxzZKqr53ZLJirI1fpvQr4bh3P8IQyfauVAPJaOWwUAJd52FN/s1600/jean-arthur.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="396" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxQ5EIUBr7M_9gKra-Uh9Xw7F9_3POICmnQEky_lAG4IZDLUuxYtrx8A5f3MJbuicMD1I_drnFPI1-lGhIIWLYyg0NjGkvxzZKqr53ZLJirI1fpvQr4bh3P8IQyfauVAPJaOWwUAJd52FN/s320/jean-arthur.jpg" width="264" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: #cccccc;"><br /></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: transparent; font-style: normal; font-variant: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #cccccc; font-family: "verdana" , sans-serif;">Simone Simon y Dorothy Malone comparten los mismo ojos que me cautivan y son otros, pero los ojos de Jean Arthur y más bien su mirada. <b>Si digo las tres es porque la fecha de su fallecimiento</b>.Y no sabía, porque creía que Simone y Jean Arthur se habían muerto antes pero no y eso me alegra porque puedo decir que la belleza o no muere o tarda en hacerlo. Si no, mirad las edades en que nos dejaron para el recuerdo sus películas, sus fotografías (bendito y santo google images) y me diréis <b>si no merece la pena volver a enamorarse de nuevo</b>. Decidme si no es para volverse a ilusionar.</span></span><br />
<span style="background-color: transparent; font-style: normal; font-variant: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #cccccc; font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<span style="color: #cccccc; font-family: "verdana" , sans-serif; white-space: pre-wrap;">(Licencia poética: France Gall, que también te me has ido).</span><br />
<span style="color: #cccccc; font-family: "verdana" , sans-serif; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<span style="color: #cccccc; font-family: "verdana" , sans-serif; white-space: pre-wrap;">Simone, Dorothy, Jean, </span><b style="color: #cccccc; font-family: verdana, sans-serif; white-space: pre-wrap;">sé que os habéis puesto juntas</b><span style="color: #cccccc; font-family: "verdana" , sans-serif; white-space: pre-wrap;">.</span>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-30174191610375151742017-10-31T23:48:00.000+01:002017-10-31T23:48:34.615+01:00Velázquez estuvo allí<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOnRVvmbt2WLWHyI-Fm_n-U98xJr4SxkcUfFaDaFGPcRleTE5uiupGnIDmRdLQ1AF38xONcmv-bYMf3knPkOQqtxqyqYJNT5ay1JudfVGDiMIW11RG8OEHTdytVdmIooOzzuBJiybBJWX1/s1600/marilynmarlene.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="924" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOnRVvmbt2WLWHyI-Fm_n-U98xJr4SxkcUfFaDaFGPcRleTE5uiupGnIDmRdLQ1AF38xONcmv-bYMf3knPkOQqtxqyqYJNT5ay1JudfVGDiMIW11RG8OEHTdytVdmIooOzzuBJiybBJWX1/s320/marilynmarlene.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">Peter Sneyder es el objetivo</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No sé si Peter Sneyder le hizo las mejores fotos de su vida a
Marilyn Monroe.
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Nótese el “su vida”. </span><b style="font-family: Verdana, sans-serif;">Las mejores fotos de Peter y las mejores
fotos de Monroe</b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En 1955 Peter Sneyder le hizo esta foto a Marilyn. Sí, con
Marlene Dietrich. Y es posible que ésta fuera la única ocasión en
que ambos símbolos del sexo y del siglo XX fueran fotografiados
juntos, o coincidieran, o se vieran las caras en persona siquiera.
</span><b style="font-family: Verdana, sans-serif;">Fue durante la presentación de su productora</b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">, la de Marilyn, a la
sazón de ella y del fotógrafo (y confesor y amigo) más oficial que
tuvo, Milton Green: Marilyn Monroe Productions.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Peter Sneyder (como todos los fotógrafos que estuvierton cerca de
Marilyn Monroe, ya fuera en sesión, ya fuera a la salida del
supermercado, si es que alguna vez Marilyn Monroe entró y salió
desapercibida de un supermercado) es uno de los seres del planeta que
más envidiaré para los restos. </span><b style="font-family: Verdana, sans-serif;">No se salvan tampoco las manos de
Joe Di Maggio</b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">, y no por ser tan buen jugador de besibol, ni las manos
de Arthur Miller, y no por ser de los más grandes del teatro
americano.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<b style="font-family: Verdana, sans-serif;">También me acuerdo de la misma manera de James Dougherty</b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">. Manos
que, cuando Marilyn todavía era Norma Jeane.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">(Y Sammy Davis Jr. Bueno, a éste no le envidio. Le apluado los
cojones que tuvo. Kim Novak puede dar fe. Supo hacerse un Black and
white en unos años muy jodidos para lo black).</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Decía que Peter Sneyder. Peter Sneyder fotografía en ráfaga,
supongo, el encuentro entre Marlene y Marilyn. Se coló, cómo no,
Milton Green en la foto, para controlar, quizá una lucha de egos
fotográficos: </span><b style="font-family: Verdana, sans-serif;">Marilyn captada por una cámara distinta a la de sus
lentes</b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">. Milton aparece, efectivamemte para controlar. Milton tenía
excusa: era partner del negocio de la productora y no pasaba por
allí. Estaba allí.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La chica desconocida de la derecha, que asoma la cabeza para darse
cuenta de que sí, ahí están dos mujeres que volvieron locos a
hombres y mujeres ¿por igual? Quito el interrogante. Tal vez la
chica sea una ayudante, una asistente de Marlene, o quizá, suena más
ajustado, una chica para todo de Marlene. </span><b style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y sí, fíjate en Milton
Greene, ha dicho algo, o hasta se ha quejado.</b><br />
<b style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></b>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">De qué. Por qué.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El gesto de Marilyn. Antes ese tirante imprudente que (oh) se
resbala y cae por el brazo y que añade frivolidad a la instantánea.
Pero el gesto de Marilyn. Marilyn mira al cámara, más que a la
cámara. Mira a Peter Sneyder. </span><b style="font-family: Verdana, sans-serif;">Milton le ha dicho algo a Marilyn</b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">. Los
celos del colega, del ¿compañero? ¿Ese tío te hace una foto?
¿Ése? ¿Y yo? Y Marilyn que intenta quitar hierro. “No, Milt,
sólo es una foto y sabes que Peter is so nice... “ Milton escucha
pero, atención, no mira a la cámara, y menos al cámara. Porque el
verdadero objetivo de esa fotografía no es Marilyn; debería serlo
pero no lo es. Como tampoco lo es el encuentro entre Marlene y el
otro icono sexual. El objetivo final de la fotografía, debido a la
intervención espontánea pero deliberada de Milton Greene, es Peter
Snyder, el intruso que según Milton está tomando prestada de manera
bastarda la imagen de Marilyn.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<b style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y a Milton no le importa la presencia de Marlene</b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">. O sí, y debido
a esa extraordinaria encuentro, decide cargarse la escena para el
fotógrafo. Pero lejos de ello, lo que provoca al contrario es un
estupendo climax de tensión inesperado y la consiguiente
espontáneidad en Marilyn, con ese repentinamente maravilloso rostro
descolocado y la muy atónita y expresiva mirada de Marlene al darse
cuenta de la jugada de Milton (Marlene también mira al cámara y no
a la cámara). En definitiva, </span><b style="font-family: Verdana, sans-serif;">Milton destroza un posado entre tres
con su espalda y acentúa el vacío que le quiere hacer a Peter
Sneyder</b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">. Milton le ignora, hace como si allí no hubiera nadie aparte
de las dos M, él y la chica que asoma la cabeza a la derecha,
mirando (ahí está, conoce más a Marlene) a Marilyn.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Pero gracias al intento de boicot de la fotografía, nace la
fotografía. Nace una masterpiece oculta.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Esa mano derecha de Marilyn a mitad de camino de acabar la frase
“pero Milt, ¿no ves que se trata de Peter?”, ese ojo a medio
cerrar de Marilyn. Obviamente ese par de tetas. ¿Lleva un clínex
apretado en su otra mano? Más: Marlene black, Marilyn white. Otro
black and white. </span><b style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y Milton Green que sigue ahí, practicamente le da
la espalda a Peter</b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">. Espectacular el sombrero con velo de Marlene.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Más que una fotografía, es un cuadro de Velázquez. En Black and
white.</span>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-81402996774155635512016-07-25T20:23:00.002+02:002016-07-25T20:23:57.722+02:00Los que comen zanahorias<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-FUE_nci9Yikp_6yGUA_8SINCMK6S9yLerbstYFTrbAtX0oen3NhNe50bYsnZnn25udK42F_1x3U8Bcyx-XSnf0JGopF1Q-aGQUuc3ZdNOj3r96CZPTxTd9ZpWTEq1ODiwmOBENrIgVG3/s1600/zanahoria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-FUE_nci9Yikp_6yGUA_8SINCMK6S9yLerbstYFTrbAtX0oen3NhNe50bYsnZnn25udK42F_1x3U8Bcyx-XSnf0JGopF1Q-aGQUuc3ZdNOj3r96CZPTxTd9ZpWTEq1ODiwmOBENrIgVG3/s320/zanahoria.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">De noche pasan cosas, como ver un conejo tamaño medio por la
calle, tal vez escapado, tal vez abandonado. <b>Es verano y no sólo los
perros son</b>. Quizá. O quizá no fue el dueño el cabrón que abandonó
y fue él, el conejillo, porque tamaño medio no es grande ni
pequeño, aunque igual era un cachorro, y tomó las de Villadiego y
dijo adiós muy buenas a una jaula demasiado estrecha. Si este caso
último llegase a ser la conjetura correcta, ¿su dueño lo andará buscando? Quise
hacerle una foto al conejo pero o fue muy rápido o yo muy lento a la
hora de desembalar el móvil. <b>Si no, la foto de arriba sería otra</b>.
Tendría prisa quizá, para dejar atrás su anterior vida. Ese conejo.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">De noche, en teoría, son más complicadas de ver estas cosas.
Por eso digo que de noche pasan cosas, que igual no son muy distintas
que las que ocurren diurnas, pero que por lo menos lucen distintas.
Con otra luz. <b>Con la luz que deja la penumbra</b>. O simplemente por la
menor luz que de día. Yo lo vi a esas horas. Lo puedo contar. Muy
pocos o nadie habrán visto (tal vez esa noche más gente vio a ese
conejo huir o sufrir) un conejo en las penumbras. Me miró, por
cierto y yo le miré y le dije quieto, que saco el móvil, pero él no
me hizo caso y se fue. A dónde, no lo sé pero seguro que allí lejos de
cámaras indiscretas.
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>No soy de los que llevan el móvil en la mano a todas horas</b> y
menos cuando, como esa noche, voy montado en bicicleta. No hago más
que ver, valga el inciso, y cada vez más, a gente con el móvil en
la mano mientras va en bicicleta. Con una mano al menos en el
manillar, lo cual me da igual. Eso es una multa de aúpa de las que
muchos se libran. Entonces quizá alguien hizo la foto al conejo.
Pero con el gatillo preparado no vale. Quizá alguien haya subido la
foto del conejo a las redes y yo no. ¿Y si estuviera buscando el camino de
regreso a casa, compungido, después de irse de picos pardos (no olvidar el hecho de que aquel día era sábado sabadate)? O buscaba la calle de la casa del dueño o la llamada del campo. Quién puede
saber, quién. <b>El caso es que el sábado por la noche un conejo andaba suelto
por Zaragoza</b>. Cerca de donde vivo yo. Por el Huevo, si alguno sabe.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y yo te deseo suerte, qué joder. Andes huido, de farra o abandonado. Conejillo.</span><br />
<br />
<br />
josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-31532913048250944272016-04-26T00:26:00.000+02:002016-04-26T00:28:52.247+02:00Abril. O Julio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJQShtrU6bkQH_FjqO0DVJdKLj5EhZWSlrusLL1IdAiZ1ahyGMzDGJqdhQJZTmPAc13sfIb1z1ixjW3p-dyq__izcGBScsrEVRLTlQV31ora3BHzmOhA-1hq1MwBzqHXzq2OuNj8uDYbAf/s1600/cortazar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJQShtrU6bkQH_FjqO0DVJdKLj5EhZWSlrusLL1IdAiZ1ahyGMzDGJqdhQJZTmPAc13sfIb1z1ixjW3p-dyq__izcGBScsrEVRLTlQV31ora3BHzmOhA-1hq1MwBzqHXzq2OuNj8uDYbAf/s320/cortazar.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: x-small;">Julio de 1938</span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Julio Cortázar medía un metro y noventa y tres. <b>No sabía que
Cortázar media uno noventa y tres antes</b> de ver esa fotografía de
Cortázar de joven en 1938 y buscar lo que medía Julio Cortázar. Que parece Buñuel o algo. En el Canal HD
de Aragón Televisión no hacen más que repetir programas,
documentales y jotas. Cada día por lo menos una vez ponen el
documental que Gaizka Urresti hizo sobre Buñuel cuando la
Expo de Zaragoza 2008. No me viene mal que lo emitan tanto porque si no
tienes tiempo lo ves a cachos. <b>Siempre te lo encuentras empezado el
documental</b> porque nunca sabes lo que van a poner porque el canal HD de Aragón Televisión no anuncia su
programación. Porque los programas son los mismos, los mismos
repetidos, etc, etc. Ya me quito el cachirulo, ya. A Luis Buñuel lo
conoció de vista mi abuela años ha y ya dije en una ocasión por
aquí que mi abuela me dijo que Buñuel era muy raro. No sé si fue
en 2008 ó 2007, que vi por la calle (por el Coso) a Juan
Luis Buñuel, que sale casi todo el rato en ese documental sobre su
padre. Seguramente estaba de paso para rodarlo. Zaragoza. El Zaragoza
va tercero en Segunda y está a tres puntos del segundo, que sube
directo. Faltan siete jornadas, que no se acaba ni para atrás. Chico, qué invento.
<b>Suena Ella Fitzgerald y Cole Porter</b>: You do something to me, Anything
goes y sí, el Night and Day. Ella Fitzgerald nació tal día como
hoy hace 99 años. El año que viene, ya sabéis. Eso y el Zaragoza
en Primera. </span>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-26267597488001104212016-02-26T00:29:00.000+01:002016-02-26T00:29:30.980+01:00Sense of humour<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTs7-gURZsDJvgFLhH4ozkc2lMWtiKDMqPqLm7l7x2Q2UzHO6Mrz20SyDYPXlFW3Fc3I12AdujkQTrumP7oxX8CIQsgHn1PAx8EkCvXM8n5DqAKTMUXVcrqB5aHfTBYYi-BDztaKhGR5Nm/s1600/eleanor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTs7-gURZsDJvgFLhH4ozkc2lMWtiKDMqPqLm7l7x2Q2UzHO6Mrz20SyDYPXlFW3Fc3I12AdujkQTrumP7oxX8CIQsgHn1PAx8EkCvXM8n5DqAKTMUXVcrqB5aHfTBYYi-BDztaKhGR5Nm/s320/eleanor.jpg" width="232" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: x-small;">Eleanor Parker</span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Lo dice (o se lo hacen decir a) Charlton Heston en <b>Cuando ruge la
marabunta</b>:</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span><br />
<blockquote class="tr_bq">
<i><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Tiene sentido del humor. Eso no me gusta en una mujer...</span></i></blockquote>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Lo mejor o peor de todo es que se lo dice a Eleanor Parker.
Eleanor Parker pasa por ser de una belleza descomunal. <b>Yo no le diría
eso a Eleanor Parker</b>, ni por exigencias del guión. Antes me echaban
del rodaje que decirle eso a una mujer. Como ella.
</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Creo yo.</span>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4737747659074905386.post-76205309386047197152016-02-16T23:57:00.000+01:002016-02-16T23:57:00.737+01:00Puzzles<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghzYxFzgoptoLNXmPruMR61YW3uY4WX4WJPFz2LizTEe4WGG7_IvkGUSnePDX_Qmw6f51Ua9UeQ-8UXgnxAsZy0l-0giJC0v9acQERZTOXHm-oiSb6o1BzkYO0kcZl3d33qAyGnXjyte0j/s1600/john+carradine.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghzYxFzgoptoLNXmPruMR61YW3uY4WX4WJPFz2LizTEe4WGG7_IvkGUSnePDX_Qmw6f51Ua9UeQ-8UXgnxAsZy0l-0giJC0v9acQERZTOXHm-oiSb6o1BzkYO0kcZl3d33qAyGnXjyte0j/s320/john+carradine.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">John Carradine en La venganza de Frank James</span></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hola, blog. Sí, ya sé, te tengo un poco abandonadico. Estoy haciendo puzzles,
aunque no es ninguna excusa. Hoy he visto Sicario (7 y sale Emily Blunt). Es
2016, es febrero y es 2016. <b>Dentro de poco cumplirás 11 años</b>, te
aviso por si no me acuerdo, me acuerdo ahora y te aviso. Con
adelanto. Te suelen felicitar con retraso pero con adelanto es como
si no valiera. Me gusta adivinar fotogramas, que te pongan un
fotograma y adivinar de qué película es. Las películas del Oeste
que ponen por la tele a cualquier hora. <b>Hoy salía Henry Fonda
haciendo de hermano de Jesse James</b>. El hermano de Jesse James, que
murió a balazos del cobarde Robert Ford, se llamaba Frank y llevaba
bigote, por lo menos Henry Fonda. El cobarde Robert Ford (Casey
Affleck en la de Brad Pitt) era, en la de Henry Fonda (el padre de
Peter y de Jane), John Carradine, el padre de Kung Fu. Ya queda menos
para que le den el Oscar a Leonardo DiCaprio. Ayer dieron los Grammy.
Y Marcelino Pan y Vino. <b>Me quiero cambiar de móvil</b>. Los Beatles ya
salen en el Spotify. Alguna vez escribo en el twitter. Ha habido
elecciones generales y puede que dentro de poco las repitan otra vez.
<b>Y hay una corrupción que te caga</b>s. El puzzle que estoy haciendo es
el del almuerzo de los obreros de Nueva York sentados en una viga.
Sí, ése. Hay un obrero, el segundo según se cuenta desde la
izquierda, que parece un actor de Hollywood. O inglés, porque me
recuerda a Ian Hart cuando tenía pelo. Que por cierto, es de
Liverpool. Como me va a costar terminar el puzzle, me va a dar tiempo
a sacarles más parecidos y hacerme íntimo de ellos. Son once y el
único que mira a la cámara es el primero según se cuenta por la
derecha. Es el único que no habla con ninguno y el único que tiene
una botella en la mano. No parece una botella de agua. Justo el que
está en medio está fumando y el que se parece a Ian Hart le presta
su cigarrillo al de la izquierda del todo para que se encienda el
suyo. Construyen un trocico de Nueva York. <b>Hoy hace bastante frío.</b></span><b> </b>josé miguelhttp://www.blogger.com/profile/06268524974863621863noreply@blogger.com2