jueves, 20 de junio de 2013

I'm only sleeping



Y Chet Baker tocarás el piano después de que agotes tu trompeta y antes de que saltes por esa ventana de Amsterdam y alguien sabe cómo decir My ideal así como tú lo dudo y Gerry Mulligan también se enamoró de ti porque el día que tocaste con Charlie Parker el pájaro te miró en la foto famosa tocas un piano y la mujer que te acompañaban muchas tú tocabas en el directo la voz Let’s get lost rompes la voz y los dientes partidos malas noches en tu noche no sabías el día con gafas oscuras y el flash que deslumbra tus fotos son famosas que no hagan más allá del blanco y negro moriste pronto en los años cincuenta murieron todos pero tú tocabas la trompeta en Italia cuando amarte era tu ocio y más allá de las mujeres y veinticinco años te fuiste dejas huérfanos los hijos nosotros millones cantamos llorando mil mujeres cry for you Alone together de ti callando moriste en todo el tiempo tu sombra no poder soñar en mitad del recuerdo si tu trompeta la voz y todos los que enamoraste dejas el But not for me nosotros peor no poder castigarte tu trompeta salva vidas mirando lo gris que pintaste las notas y el aliento del sabor en tu compañía resistes la soledad en días como hoy que no llueve más que junio y el verano de calor incierto perderse la mejor posibilidad porque cantabas ayer y mides tus palabras y oímos tu todo en paraderos comunes allí aquí no nos mereces toca el piano y la trompeta ¿que tiraste también por la ventana? escúchanos decir tu Chet no nos oyes verdad y ese lugar donde una vez nos verás a todos te queremos en la inmensidad de tu no nos olvides son las noches sólo estás durmiendo.

domingo, 9 de junio de 2013

Dios existe

DEP

Bueno, pues ya lo habrás visto. Ya habrás averiguado si todo era un mito, si de verdad había algo, si todo era una patraña, si no había nada, como tú te temías. O quizá te has llevado una sorpresa y has dicho, “¡coño, si existes!” y te habrás carcajeado sin mucha malicia ante Él, y le harás dicho que no, que no es por ti, es que por ahí abajo no las tenía todas conmigo. Y entonces habrás preguntado si ahí se puede fumar, como si te estuviéramos viendo. Ya puestos. Y entonces Dios, que todo lo sabe, te habrá preguntado cómo te llamas. Y tú, que de esto algo sabes, le habrás dicho si estas cosas no las hacía normalmente San Pedro, y Dios te habrá dicho que sí, pero que hoy es domingo y San Pedro tiene fiesta. Y tú habrás asentido y habrás dicho “claro” y le habrás dicho que te llamas Elías, y le habrás dicho a Dios si quiere un cigarrillo. Y él te habrá dicho “como el profeta”. Y tú habrás dicho “como el profeta”. Y a qué te dedicabas, habrá inquirido él. Jugaba de delantero. ¿Eres futbolista? Era, hasta que me cansé de las pelotas. Como le habrás caído bien a Dios (y, esto no se puede decir, pero es tan real como el cielo y la tierra, Dios fuma y te ha aceptado el cigarrillo), habrá considerado tus palabras gruesas como pecata minuta. O, como Dios lo sabe todo, habrá considerado que forman parte de ti igual que el color blanco de sus vestiduras. Pero de eso hace ya tiempo, lo del fútbol digo. Y te habrán entrado ganas de preguntarle de qué equipo es Dios, pero como Dios lo sabe todo, se habrá adelantado y te habrá dicho que del Athletic. Joder, Su Señoría, ni que lo hubiera elegido a intento. Ya ves, Elías, pero son cosas que tienen que quedar entre tú y yo. Además, en casa no me dejan ver mucho los partidos. Para lo que echan, le habrás dicho. Y Dios, resignado, habrá repetido “para lo que echan”. Y te habrá seguido preguntando y, claro, habrá llegado el momento en que le hayas tenido que decir que te dedicabas a esto del cine. Y en ese momento Dios, que estaba anotando en una libreta (la escena te ha recordado al paciente acostado en un diván ante el psiquiatra) todo cuanto Él creía necesario y oportuno, se habrá levantado y te habrá confesado que, además del Athletic, es un fan de Katharine Hepburn. Me encantan sus películas y… tiene unas piernas divinas, válgame la expresión. ¿Tú haces películas con ella? Lo siento, Pater, sus películas me encantaban igual que a Usted, pero yo fui de otra época y otro rollo. Y le habrás soltado la retahíla: La caza, Peppermint Frappé, Ana y los lobos, Cría Cuervos… Y él habrá insistido: “sí, sí, pero ¿y con Fred Astaire?” Fred Astaire bailaba como los ángeles, pero a mí me pilló lejos. Cuando mi nombre salía en los títulos de crédito, el silencio se hacía en el cine. Yo, Pater y con perdón, acojonaba. De repente Dios habrá adoptado un rictus serio y habrá recuperado la compostura, carraspeando. Y qué tipo de películas eran. Algunas de dos rombos, pero nada, tampoco enseñaba mucho. Y habrás pasado de decirle que lo tuyo era cine con mensaje porque no te apetece repetir lo de siempre (la censura, Franco, etc, etc). Y le habrás dicho a Dios si esto va para largo, que si así fuera, te trajera una silla o algo. Te la traen, como si un ángel la hubiera traído volando porque tú no has visto cómo, y mientras te encuentres esperando (la cosa efectivamente va para largo y todavía estará Dios deliberando consigo mismo), le pedirás permiso a para sentarte a su lado (a su derecha, si no le importa mucho). Tampoco uno se muere todos los días y la mañana no ha salido mala. Así que te quedas sentado, con Dios, y miras el paquete. Te das cuenta de que aún te queda un poco más de tabaco